Passi lungo un corridoio

      Sto ascoltando per l'ennesima volta Show di Beth Gibson. 

L'ho lasciato con tanti vecchietti come lui: tutti silenziosi e intenti a guardarsi, in attesa del loro turno.

Non sono preoccupato: gli faranno un  intervento all'occhio destro e tornerà a guardare meglio di prima.

Prima di mettermi a sedere dove sono ora, ho percorso un lungo corridoio, un maledetto corridoio d'ospedale. Come tanti logorato dal passaggio di malati e di chi gli fa visita. 

Quanti corridoi ho percorso nell'ultimo mese, con lo sguardo basso rivolto verso queste logore mattonelle, senza essere in grado nemmeno di notarle, alla ricerca di pace e speranza.

Ripercorrendolo oggi ho capito veramente che mia madre è morta.

Vedendolo così sporco e incoerente, ho concretizzato ciò che la disperazione aveva nascosto e che la pietà rende ora visibile.

Ora di là c'è mio padre.

Fra poco attraverserà claudicante quel corridoio e io lo abbraccerò, e poi ce ne ritorneremo a casa.

Di la un mese fa c'era mia madre, che dannatamente mi manca, e che da nessuno sporco corridoio tornerà.

Dai babbo, fai presto, torniamo a casa.


Racconti - Gomitolo

La mongolfiera

Amo il presente per immaginare

quanto sarà bello il futuro.

Odio il passato di cui  

spesso mi sorprendo a parlarne.

Adoro la leggerezza 

in tutte le sue essenze.

Il presente che si libera del 

passato é la leggerezza a cui ambisco.

Mi rassicura la mia mongolfiera 

quando si immerge nelle nuvole per 

poi poi velocemente uscirne.

Volo sempre più alto e non

c'é più ragione di guardare in basso.

I particolari insignificanti della terra 

non sono più palpabili, 

e i suoi ricordi sono sfuocati.

Perché volo sempre più in alto? 

Perché la mia mongolfiera é sempre più veloce?

Mi guardo attorno, e mi accorgo 

che tu sei accanto a me.

Mi sorridi mentre mostri 

vuoti sacchetti di sabbia.

Ti sorrido e ti prendo la mano.

Ora so che c'é un motivo perché il cielo

é sempre più vicino,

e perché io, adesso, mi sento l'uomo più felice 

del mondo e del cielo.


Poesie - Gomitolo